wvwvw.v :
Он стоял на краю крыши, словно последний свидетель собственной боли. Перед ним плясал огонь — не тот, что обжигает плоть, а тот, что выжигает душу дотла. В багровом танце пламени мерещился её силуэт.
Ворониха.
Та, чьё имя звучало внутри него без слов, эхом далёких обещаний. Та, чьи крылья он запомнил на ощупь. А рядом с ней – другой. Крепкий, гордый, словно сотканный из чужого солнца. Не враг, нет. Просто не он.
Он не кричал. Вороны не кричат, когда умирают внутри. Они молчат. Смотрят. И держат спину прямо, будто ничего не случилось. Он не двинулся ни на шаг. Только глаза, зеркала истерзанной души, предательски выдавали: он знал тепло её крыла в леденящие ночи. Знал, как всё кончено. Знал, что навсегда.
Огонь, разделивший их, не был метафорой. Он – зияющая пропасть, которую уже не преодолеть, не перебежать, не спасти. Она не смотрела в его сторону. Или искусно притворялась. А он всё стоял. До конца. Потому что любить — значит не мешать быть счастливой. Даже с другим.
Он расправил крылья — не чтобы улететь, а чтобы не сгореть. Потому что, если остаться ещё на миг, этот огонь прожжёт его насквозь. Но даже улетая, он не забрал с собой её образ. Он оставил его там. В самом сердце огня. Пусть горит, напоминая о былой любви, выжженной дотла.
2025-04-05 10:25:16