@mubarek875: #ለሴት_ልጅ_ልብህን_አትስጣት🥺 #ገጣሚ #መባዬ #ethiopian_tik_tok🇪🇹🇪🇹🇪🇹🇪🇹 #creatorsearchinsights @Brook News @mensur @suali56 @seya🤭እብዱ #ethiopian_tik_tok #viral_video_tiktok #ሀበሻ🇪🇹🇪🇹🇪🇹tiktok #foruyoupage #ffypシ #ኢትዮጵያ_ለዘለዓለም_ትኑር🇪🇹🇪🇹🇪🇹

ᴍᴇʙᴀ’’(መባ
ᴍᴇʙᴀ’’(መባ
Open In TikTok:
Region: ET
Monday 21 July 2025 11:53:17 GMT
66735
7106
339
1047

Music

Download

Comments

mubarek875
ᴍᴇʙᴀ’’(መባ :
ለሴት ልጅ ልብህን አሳልፈህ አትስጣት🥺
2025-07-21 11:53:53
21
mom03129
❥70⚫️─ኪው𝄞ቤተ༻አማራ༆fano🅢♥✍ :
እውነት
2026-01-10 16:14:02
0
wolloyew230
Ⓚነኝ ለወደድኩት ሟች💚💛❤️💪💪💪 :
እውነት ብለሀል🥰🥰🥰🥰
2026-03-22 10:46:40
0
kedirdera85gmail.comuser
ብነግርሽ ከባድ ነው :
ልክ ነሽ መባዬ
2026-03-14 23:15:50
0
azfjducjaee.azz
Aresnal king :
እውነት🥰🥰
2025-07-21 12:10:42
0
semer441
semeru :
መቼም ሴትን አልፈልግም ከእናቴ ዉጪ
2025-09-13 17:37:47
0
.lij632
lji ነጃት 🇸🇦 :
ምነው
2025-07-21 22:34:35
0
hana.tesfaye81
hanaሳይቴዋ :
ምነው መባዬ ንገረኝ
2025-07-23 12:43:22
0
user68342083312828
♡𝐋𝐢𝐣𝆒𝆓በሙዱ🄼🍷🍾 :
ሳህ
2025-12-07 12:17:34
0
zahara33132
zahara :
እናተ አላቹ አደል የጪቃ እሾክ
2025-09-19 08:22:59
1
sofya.sofya06
ነጭናጫዋ🫰 :
🤣🤣🤣ክክክ
2025-10-16 15:55:12
0
tadesse.mitike
tade21 :
አትጨነቅ በዚህ ዘመን ሴትን የሚያምን ወንድ የለም 90%
2025-09-17 16:37:32
1
user8737196142031
kamil :
በትክክል ወድሜ🥰🥰🥰
2025-09-16 11:14:51
1
user6353448224770
yesuf yesuf :
በሴትም ሴት አለ አብዘተህ ስለዜት አተውረ እነትህም እህትም ሴት ነቸው
2025-09-20 14:36:29
1
yabu23451
yabu :
ትክክልነህ ብሮ🥰🥰🥰
2025-10-17 21:33:51
0
muigeta37
muigeta :
እውነትነው👍
2025-07-24 12:50:40
1
dagi_230
⚡ D̶a̶g̶i̶ ♦️ :
ትክክልነህ ብሮ 😣🤙
2025-07-22 05:36:43
2
hayilu17
DAFARU, SEGMA,⚔️ :
የምር ትመቸኝ ነበር ዛሬ አጠፍህ ወደዚች ምድር መምጫህ ሴት ልጅ ነች እሺ
2025-07-24 09:56:07
1
user10831774963417
4444 :
ቢሮ።ኑርልይ
2025-10-07 11:05:14
0
user4575313188267
አላህ ነዉ ወኪሌ🤲🇪🇹 :
በርታ
2025-10-05 16:53:43
0
sambal2107
ነኝያባቱልጅ :
🥰🥰🥰🥰🥰🥰🥰እውነት
2025-10-10 05:25:19
0
hayu_1995
ኢስላም ነው ህይወቴ @ :
ሙቢ
2026-01-21 14:45:36
0
habtsh1495
እመ ብረሐን እናቴ 21🙏🙏 :
ምን
2025-10-08 04:07:08
0
userbzwvjdmuak
user17103694077 :
,ሀሀሀሀሀሀሀሀ
2025-10-14 06:17:27
0
xvjrabuki
Abuki 🌓🤚 :
ለምን ለሴት ብቻ😎
2025-07-21 16:04:04
0
To see more videos from user @mubarek875, please go to the Tikwm homepage.

Other Videos

Sau Tết, làng quê thường yên tĩnh một cách lạ lùng. Không còn tiếng cười rộn ràng của những bữa rượu xuân kéo dài đến khuya, không còn mùi bánh chưng mới bóc lan trong gió sớm, cũng chẳng còn những câu chúc tụng vang lên mỗi khi có người bước qua cổng. Tết đi rồi, nó rút khỏi làng như một con nước lớn, để lại bãi bồi trơ trọi của những nỗi buồn không gọi tên. Sáng mùng Bốn, trời se lạnh. Sương mỏng phủ kín lối ngõ đất dẫn ra con đường làng. Tôi thức dậy sớm hơn mọi ngày, dù đêm qua gần như không ngủ. Trong căn nhà nhỏ, mọi thứ vẫn còn nguyên không khí Tết: cành đào đã bắt đầu rụng cánh, mâm ngũ quả chỉ còn lại vài trái nhăn nheo, lịch treo tường vừa được xé sang trang mới. Mẹ tôi đang ngồi ở bếp, lưng quay về phía cửa. Ngọn lửa nhỏ liếm nhẹ đáy nồi, phát ra thứ âm thanh quen thuộc mà suốt cả năm ở nơi xa, tôi hiếm khi được nghe. Mẹ không nói gì, chỉ lặng lẽ đảo lại nồi canh đang hâm. Tôi biết mẹ dậy từ lâu, như mọi lần tiễn tôi đi. Sau Tết, người ta không còn nói nhiều. Những câu chuyện tưởng chừng chưa kịp kể hết trong mấy ngày sum họp bỗng nhiên không còn quan trọng nữa. Ai cũng hiểu, thời gian còn lại ngắn ngủi, và im lặng đôi khi là cách duy nhất để níu giữ cảm xúc. Tôi xếp lại quần áo vào vali. Những bộ đồ mang từ thành phố về vẫn còn mùi mới. Tôi gấp chúng thật gọn, như thể làm vậy sẽ khiến việc chia tay trở nên nhẹ nhàng hơn. Em gái tôi đứng ở cửa phòng, tay ôm con mèo nhỏ. Nó vừa được đặt tên trong mấy ngày Tết, một cái tên ngây ngô, như chính tuổi thơ của em. Em hỏi tôi khi nào lại về. Tôi trả lời: “Khi nào được nghỉ.” Câu trả lời quen thuộc, trống rỗng, và cả hai chúng tôi đều biết nó không có một mốc thời gian cụ thể nào. Sau Tết, lời hứa luôn mơ hồ như vậy. Bữa cơm sáng diễn ra nhanh hơn mọi ngày. Mẹ gắp thức ăn cho tôi nhiều hơn thường lệ, như sợ chỉ cần quay đi một chút là tôi sẽ biến mất. Tôi cố ăn hết bát cơm, dù cổ họng nghẹn lại. Ở nơi làm việc xa quê, tôi luôn nhớ bát cơm sáng này – thứ tưởng như đơn giản nhưng không phải lúc nào cũng có. Khi tôi đứng dậy, mẹ cũng đứng dậy theo. Mẹ đi vào buồng, mang ra cho tôi một túi đồ nhỏ. Trong đó là mấy hũ thức ăn mẹ làm từ trước Tết, được dặn đi dặn lại là “ăn lúc nào cũng được, đỡ phải mua ngoài”. Tôi cầm lấy, gật đầu, không dám nhìn thẳng vào mắt mẹ. Con ngõ làng sau Tết dài hơn bình thường. Tôi kéo vali, bánh xe lăn trên mặt đường nghe khô khốc. Hàng xóm bắt đầu mở cửa, vài người chào tôi, hỏi han vài câu quen thuộc. Ai cũng biết tôi đi làm xa, ai cũng từng trải qua hoặc đang trải qua cảm giác này. Những lời chào trở nên chậm rãi, như cố kéo dài thêm vài phút. Ra đến đầu làng, tôi ngoái lại. Mẹ vẫn đứng ở cổng, dáng người nhỏ bé giữa khoảng sân rộng. Em gái tôi không ra tiễn, có lẽ mẹ không muốn em quen với cảnh chia tay quá nhiều. Sau Tết, người ta rời làng theo từng đợt. Sáng nay nhà tôi, chiều mai nhà khác. Cái bến xe nhỏ ngoài thị trấn đông dần lên, mang theo những chiếc vali, những đôi mắt đỏ hoe, những lời dặn dò lặp đi lặp lại. Không ai nói to. Tất cả đều hiểu, sau Tết là mùa của chia ly. Trên xe, tôi ngồi cạnh cửa sổ. Cảnh vật lùi dần về phía sau, quen thuộc rồi xa lạ. Những cánh đồng trơ gốc rạ, những mái nhà thấp thoáng sau hàng tre, tất cả hòa vào một màu xám nhạt của buổi sáng cuối đông. Tôi tự hỏi, liệu đến Tết năm sau, mọi thứ có còn như cũ không. Sau Tết, nỗi buồn không ập đến ngay. Nó đến từ từ, len vào những khoảnh khắc rất nhỏ: khi nhìn lịch và nhận ra còn quá lâu nữa mới được về. Người ta thường nói Tết là dịp sum họp. Nhưng với những người đi xa, Tết cũng là lời nhắc nhở rõ ràng nhất rằng mình thuộc về hai nơi: một nơi để trở về, và một nơi buộc phải ở lại. Và những ngày sau Tết, chính là khoảng lặng giữa hai nơi ấy – nơi nỗi nhớ chưa kịp nguôi, mà cuộc sống đã vội kéo ta đi tiếp. Tôi biết, rồi mình sẽ quen. Như bao năm qua, tôi đã quen với việc rời quê sau Tết. Nhưng quen không có nghĩa là hết buồn. Chỉ là nỗi buồn ấy trở nên trầm hơn, sâu hơn, nằm yên ở một góc trong tim, chờ đến mùa xuân năm sau lại thức dậy.
Sau Tết, làng quê thường yên tĩnh một cách lạ lùng. Không còn tiếng cười rộn ràng của những bữa rượu xuân kéo dài đến khuya, không còn mùi bánh chưng mới bóc lan trong gió sớm, cũng chẳng còn những câu chúc tụng vang lên mỗi khi có người bước qua cổng. Tết đi rồi, nó rút khỏi làng như một con nước lớn, để lại bãi bồi trơ trọi của những nỗi buồn không gọi tên. Sáng mùng Bốn, trời se lạnh. Sương mỏng phủ kín lối ngõ đất dẫn ra con đường làng. Tôi thức dậy sớm hơn mọi ngày, dù đêm qua gần như không ngủ. Trong căn nhà nhỏ, mọi thứ vẫn còn nguyên không khí Tết: cành đào đã bắt đầu rụng cánh, mâm ngũ quả chỉ còn lại vài trái nhăn nheo, lịch treo tường vừa được xé sang trang mới. Mẹ tôi đang ngồi ở bếp, lưng quay về phía cửa. Ngọn lửa nhỏ liếm nhẹ đáy nồi, phát ra thứ âm thanh quen thuộc mà suốt cả năm ở nơi xa, tôi hiếm khi được nghe. Mẹ không nói gì, chỉ lặng lẽ đảo lại nồi canh đang hâm. Tôi biết mẹ dậy từ lâu, như mọi lần tiễn tôi đi. Sau Tết, người ta không còn nói nhiều. Những câu chuyện tưởng chừng chưa kịp kể hết trong mấy ngày sum họp bỗng nhiên không còn quan trọng nữa. Ai cũng hiểu, thời gian còn lại ngắn ngủi, và im lặng đôi khi là cách duy nhất để níu giữ cảm xúc. Tôi xếp lại quần áo vào vali. Những bộ đồ mang từ thành phố về vẫn còn mùi mới. Tôi gấp chúng thật gọn, như thể làm vậy sẽ khiến việc chia tay trở nên nhẹ nhàng hơn. Em gái tôi đứng ở cửa phòng, tay ôm con mèo nhỏ. Nó vừa được đặt tên trong mấy ngày Tết, một cái tên ngây ngô, như chính tuổi thơ của em. Em hỏi tôi khi nào lại về. Tôi trả lời: “Khi nào được nghỉ.” Câu trả lời quen thuộc, trống rỗng, và cả hai chúng tôi đều biết nó không có một mốc thời gian cụ thể nào. Sau Tết, lời hứa luôn mơ hồ như vậy. Bữa cơm sáng diễn ra nhanh hơn mọi ngày. Mẹ gắp thức ăn cho tôi nhiều hơn thường lệ, như sợ chỉ cần quay đi một chút là tôi sẽ biến mất. Tôi cố ăn hết bát cơm, dù cổ họng nghẹn lại. Ở nơi làm việc xa quê, tôi luôn nhớ bát cơm sáng này – thứ tưởng như đơn giản nhưng không phải lúc nào cũng có. Khi tôi đứng dậy, mẹ cũng đứng dậy theo. Mẹ đi vào buồng, mang ra cho tôi một túi đồ nhỏ. Trong đó là mấy hũ thức ăn mẹ làm từ trước Tết, được dặn đi dặn lại là “ăn lúc nào cũng được, đỡ phải mua ngoài”. Tôi cầm lấy, gật đầu, không dám nhìn thẳng vào mắt mẹ. Con ngõ làng sau Tết dài hơn bình thường. Tôi kéo vali, bánh xe lăn trên mặt đường nghe khô khốc. Hàng xóm bắt đầu mở cửa, vài người chào tôi, hỏi han vài câu quen thuộc. Ai cũng biết tôi đi làm xa, ai cũng từng trải qua hoặc đang trải qua cảm giác này. Những lời chào trở nên chậm rãi, như cố kéo dài thêm vài phút. Ra đến đầu làng, tôi ngoái lại. Mẹ vẫn đứng ở cổng, dáng người nhỏ bé giữa khoảng sân rộng. Em gái tôi không ra tiễn, có lẽ mẹ không muốn em quen với cảnh chia tay quá nhiều. Sau Tết, người ta rời làng theo từng đợt. Sáng nay nhà tôi, chiều mai nhà khác. Cái bến xe nhỏ ngoài thị trấn đông dần lên, mang theo những chiếc vali, những đôi mắt đỏ hoe, những lời dặn dò lặp đi lặp lại. Không ai nói to. Tất cả đều hiểu, sau Tết là mùa của chia ly. Trên xe, tôi ngồi cạnh cửa sổ. Cảnh vật lùi dần về phía sau, quen thuộc rồi xa lạ. Những cánh đồng trơ gốc rạ, những mái nhà thấp thoáng sau hàng tre, tất cả hòa vào một màu xám nhạt của buổi sáng cuối đông. Tôi tự hỏi, liệu đến Tết năm sau, mọi thứ có còn như cũ không. Sau Tết, nỗi buồn không ập đến ngay. Nó đến từ từ, len vào những khoảnh khắc rất nhỏ: khi nhìn lịch và nhận ra còn quá lâu nữa mới được về. Người ta thường nói Tết là dịp sum họp. Nhưng với những người đi xa, Tết cũng là lời nhắc nhở rõ ràng nhất rằng mình thuộc về hai nơi: một nơi để trở về, và một nơi buộc phải ở lại. Và những ngày sau Tết, chính là khoảng lặng giữa hai nơi ấy – nơi nỗi nhớ chưa kịp nguôi, mà cuộc sống đã vội kéo ta đi tiếp. Tôi biết, rồi mình sẽ quen. Như bao năm qua, tôi đã quen với việc rời quê sau Tết. Nhưng quen không có nghĩa là hết buồn. Chỉ là nỗi buồn ấy trở nên trầm hơn, sâu hơn, nằm yên ở một góc trong tim, chờ đến mùa xuân năm sau lại thức dậy.

About