Se llamaba Inna y él, Aslan. Se conocieron en la terraza de un edificio antiguo del centro, durante una fiesta de inauguración a la que ninguno de los dos quería asistir. Inna era arquitecta restauradora; él, fotógrafo de guerra que acababa de regresar de un lugar del que casi no hablaba. Esa noche, el viento de finales de septiembre les revolvió el cabello y los acercó sin permiso. Aslan estaba apoyado en la barandilla de cristal, con una copa intacta en la mano, mirando la ciudad como quien mira un recuerdo. Inna se acercó para pedirle fuego para un cigarrillo que no pensaba fumarse. Cuando él levantó la mirada, algo dentro de ella se quebró suavemente. No fue amor a primera vista. Fue reconocimiento. Como si ya se hubieran extrañado antes de conocerse. Durante semanas se buscaron sin decirlo. Cafés a medianoche, paseos sin rumbo, conversaciones que empezaban en la superficie y terminaban hundiéndose en lo más hondo. Aslan le contó que había visto morir a personas que amaba. Inna le confesó que su matrimonio se había derrumbado tres años atrás y que desde entonces tenía miedo de volver a sentir algo grande. —No quiero lastimarte —le dijo él una noche, con la voz ronca. —Entonces no te alejes —respondió ella. Pero el mundo no siempre permite lo que el corazón exige. Aslan tenía una hija de ocho años, Lara, que vivía con su madre en otra ciudad. Un acuerdo frágil que se rompería si él se permitía ser feliz de verdad. Inna, por su parte, acababa de recibir el encargo de su vida: restaurar un palacio histórico en el sur del país. Un proyecto de dos años que la alejaría de todo. De él. La noche en que todo cambió, estaban en la misma terraza donde se conocieron. La ciudad brillaba abajo como un mar de luces temblorosas. Aslan la miró como si quisiera memorizar cada detalle de su rostro: la cicatriz diminuta sobre la ceja izquierda, la forma en que sus pestañas proyectaban sombras cuando bajaba la mirada, el leve temblor de sus labios cuando intentaba no llorar. —No puedo seguir fingiendo que puedo vivir sin ti —dijo él, rozándole la mejilla con el dorso de los dedos—. Pero tampoco puedo pedirte que te quedes. Inna cerró los ojos. El viento le soltó mechones de cabello oscuro que se enredaron entre los dedos de Aslan. —Entonces no me pidas que me quede —susurró—. Solo abrázame como si este fuera el último segundo del mundo. Se besaron con la desesperación de quien sabe que el tiempo es un ladrón. Fue un beso que sabía a despedida y a promesa al mismo tiempo. Aslan apoyó su frente contra la de ella, respirando su aliento, temblando. —Inna… —Shh. No digas nada que rompa esto. Se quedaron allí, abrazados, mientras la ciudad seguía su vida indiferente. Dos almas que se habían encontrado en el momento equivocado, pero con la intensidad exacta. Meses después, Inna recibió una carta sin remitente. Dentro solo había una fotografía: la terraza vacía al atardecer, y en el borde inferior, escrita con la letra de Aslan, una sola frase: «Sigues siendo la única distancia que no puedo acortar». Inna lloró esa noche como no había llorado en años. Y aunque nunca volvieron a verse, ambos supieron, en lo más profundo, que nunca volvieron a estar solos del todo. Porque algunas personas no se van. Se quedan dentro, como una herida hermosa que late cada vez que el viento sopla fuerte. Y en las noches de tormenta, cuando el cabello se le soltaba y el mundo parecía demasiado grande, Inna cerraba los ojos y sentía aún aquellos dedos rozándole la mejilla, como una promesa que el tiempo no había podido robar. #m#mf @Ay Yapım #dizi - @aftol_again