"الأدب ليس تسلية، إنه كمين. ونحن، عشاق الحرف، لا نكتب لنقنعكم، بل لنصيبكم بعدوى الشغف. الحب الذي لا يغير تركيبتكم البيولوجية، الحب الذي لا يجعلك تقف أمام كتاب ضخم تتساءل فيه بجنون: 'في أي صفحة نلتقي؟'... هو مجرد علاقة عابرة، وليس حبّاً." محبوبتي ما زالت هناك، عند حافة "بداية ربيعي"، وأنا واقفٌ عند "نهاية طريقي"، يفصل بيننا هذا "المفتاح" اللعين لإغلاق أبدي، ولا يجمعنا سوى حبرٍ يتمرد على الورق ليقول لكِ: أنتِ النقطة، وما دون ذلك... مجرد حشو - @333__9080"/>
"الأدب ليس تسلية، إنه كمين. ونحن، عشاق الحرف، لا نكتب لنقنعكم، بل لنصيبكم بعدوى الشغف. الحب الذي لا يغير تركيبتكم البيولوجية، الحب الذي لا يجعلك تقف أمام كتاب ضخم تتساءل فيه بجنون: 'في أي صفحة نلتقي؟'... هو مجرد علاقة عابرة، وليس حبّاً." محبوبتي ما زالت هناك، عند حافة "بداية ربيعي"، وأنا واقفٌ عند "نهاية طريقي"، يفصل بيننا هذا "المفتاح" اللعين لإغلاق أبدي، ولا يجمعنا سوى حبرٍ يتمرد على الورق ليقول لكِ: أنتِ النقطة، وما دون ذلك... مجرد حشو - @333__9080 - Tikwm"/>
"الأدب ليس تسلية، إنه كمين. ونحن، عشاق الحرف، لا نكتب لنقنعكم، بل لنصيبكم بعدوى الشغف. الحب الذي لا يغير تركيبتكم البيولوجية، الحب الذي لا يجعلك تقف أمام كتاب ضخم تتساءل فيه بجنون: 'في أي صفحة نلتقي؟'... هو مجرد علاقة عابرة، وليس حبّاً." محبوبتي ما زالت هناك، عند حافة "بداية ربيعي"، وأنا واقفٌ عند "نهاية طريقي"، يفصل بيننا هذا "المفتاح" اللعين لإغلاق أبدي، ولا يجمعنا سوى حبرٍ يتمرد على الورق ليقول لكِ: أنتِ النقطة، وما دون ذلك... مجرد حشو - @333__9080"/>
@333__9080: في أيّ صفحةٍ نلتقي؟ (فوضى الأوراق والوجع النبيل) بين دفتي كتابٍ عتيق، ضخم كعمر الانتظار، ومثير بعدد صفحاته التي تتحدى النسيان، وقفتُ أراقب عبث القدر. كتابٌ لم يكن مجرد ورق، بل كان زنزانة اختارتها بملء حريتها. "بين الحروف ضاعت محبوبتي..."، ضاعت وهي تقلب الأوراق بملامحها الحقيقية النظيفة من مساحيق الزيف، ترتدي ثوباً صيفياً أبيض يريح الروح، ثوباً يشبه نياتها الأولى قبل أن تتلوث بملح الخيبات. كانت تفتش في ركام الكلمات عن مخرج، أو ربما عن مدخل لقصة لم تكتبها أصابع "سيرانو دي برجراك" لروكسان هذه المرة، بل كتبها دمنا على حواف الهامش. "الحب ليس رواية نختار أبطالها، الحب هو تلك الورطة اللذيذة التي نجد أنفسنا فيها، مجردين من أسلحتنا، أمام جلادٍ نعبد قسوته." نقطة باء الحب: الشرف والعسل تفرّ محبوبتي من سطرٍ إلى سطر، تظن أن النجاة في طيّ الصفحة، ولا تعلم أن في تقليب الأوراق تورطاً أعمق في الحكاية. كانت تبحث عن تلك العبارة السحرية، العبارة التي تختزل الوجود كله، والتي أسميتها يوماً "نقطة باء الحب". تلك النقطة الشريفة، الغامضة، والشهية: تقصر مدتها: لأن اللحظات العظمى في العمر لا تقاس بالساعات، بل بالدهشة. ومضاتٌ خاطفة تمر كالبرق لكنها تُغير تضاريس الروح إلى الأبد. وتطول حلاوتها: كلحظة تجلٍّ صوفية، تترك خلفها في الفم طعم عسلٍ معتق، وفي الأذن رنين نحلٍ لا يهدأ، رنين يذكرك أنك ما زلت حياً، وأنك ما زلت قادراً على الاحتراق. وهي شريفة: شريفة كدمعة أولى، كصلاة ليلية، كعناق لم يحدث بعد ولكنه مكتوب في اللوح المحفوظ لقلبينا. لا دنس فيها سوى طهارة الوجد. استحضار روكسان والتمرد على الكلمات أستحضر اليوم قصة روكسان، لكنني لا أستعير لها لسان غيري. أتمرد على الكلمات الجاهزة، على القوالب الأدبية المحنطة، وعلى النحو والصرف إذا حالوا بيني وبين صرختي. إنني أكتب بمِلء معاني الحرف، أكسر قيد السطور لأصل إليكِ. ما نفع البلاغة إذا لم تكن قادرة على إعادتكِ من بين الورق؟ روكسان ماتت وهي تعشق الصوت المستعار، أما أنتِ، فتضيعين بين أوراقي لأنكِ تعشقين الحبر الذي ينزف من عروقي. نحن لا نلتقي في غلاف الكتاب، بل نلتقي في الشقوق، في الفراغات الببيضاء بين الكلمات، في "فوضى الحواس" التي تجعلنا نشم رائحة اللقاء قبل أن يحدث، ونلمس أطراف الأصابع عبر قارات من الصمت. رسالة إلى عشاق الروايات إلى الذين يقرؤوننا الآن، إلى كل عاشقٍ يظن أنه يقرأ رواية ليقتل الوقت: احذروا الغرق. > "الأدب ليس تسلية، إنه كمين. ونحن، عشاق الحرف، لا نكتب لنقنعكم، بل لنصيبكم بعدوى الشغف. الحب الذي لا يغير تركيبتكم البيولوجية، الحب الذي لا يجعلك تقف أمام كتاب ضخم تتساءل فيه بجنون: 'في أي صفحة نلتقي؟'... هو مجرد علاقة عابرة، وليس حبّاً." محبوبتي ما زالت هناك، عند حافة "بداية ربيعي"، وأنا واقفٌ عند "نهاية طريقي"، يفصل بيننا هذا "المفتاح" اللعين لإغلاق أبدي، ولا يجمعنا سوى حبرٍ يتمرد على الورق ليقول لكِ: أنتِ النقطة، وما دون ذلك... مجرد حشو
