@rocketgirwiththelou: Melanie Martinez interview about crybaby 🥹 || #melaniemartinez #rightaudience #creatorsearchinsights #blowthisup #interview

ᴘʀɪꜱ 💓
ᴘʀɪꜱ 💓
Open In TikTok:
Region: TH
Friday 19 June 2026 11:19:56 GMT
393
27
2
1

Music

Download

Comments

ydk.me.right
May<3 :
😁😁😁
2026-06-19 12:30:51
0
To see more videos from user @rocketgirwiththelou, please go to the Tikwm homepage.

Other Videos

Однажды я сидел в гостях у друга детства. Мне тогда было лет двадцать, я оканчивал институт. Мы с ним вспоминали своё советское счастливое голодранство, рассматривая старые фотографии. Я обратил внимание на раритетный альбом со спутником на обложке, лежавший в глубине ящика.   «О, это моей бабушки, ничего интересного», — прокомментировал друг.   Я всё же попросил разрешения посмотреть.   «Бабуль, можно Олег твой альбом посмотрит?» — крикнул друг.   «Да, конечно!» — прилетело обратно из соседней комнаты через коридор. Бабушка жила в той же квартире вместе с родителями друга и с ним самим.   Я открыл альбом на первой странице и принялся листать. Ничего выдающегося, обычные жёлтые листья чьей-то судьбы, как в любом парке по осени, как в любой жизни в старости. Снимки детей, женщин, мужчин, черно-белого неба, серого солнца, застывшего навеки моря, горделивых зданий, от которых сейчас и кирпича не найти.   Но на середине альбома я задержался. Меня зацепили несколько похожих фотографий какой-то девушки. Это была полноценная фотосессия, как бы мы сейчас сказали, такой ретроинстаграм. Девушка позировала в интерьере. На заднем плане мелькали то старый ламповый радиоприёмник, то картины на стенах, то окно с гардинами. Снимки были очень качественные, даже профессиональные, словно с обложки журнала.   Возможно, это впечатление возникало от того, что девушка на фото была божественно хороша. Я даже как-то застеснялся её красоты. Мне показалось, что если я посмотрю чуть подольше, то рискую в неё влюбиться (тогда я ещё не был женат, тогда мне ещё было можно). Девушка на пожелтевших карточках улыбалась так, что чёрно-белые фотографии на мгновение становились цветными. Она улыбалась до перехватывания горла, до бабочек у меня в животе.   Я поспешил перевернуть страницу. Затем шли ещё какие-то снимки, все современнее и современнее, а в конце альбома, на последних листах, я уже без труда узнавал бабушку моего друга — на даче, на лавочке, за столом.   Я закрыл альбом и вернул его другу.   «Интересно, — процедил я из вежливости, — девушка там одна на фото, очень ничего. Родственница ваша?»   «А, — протянул товарищ, сразу поняв, о чём я говорю, — ага, родственница. Бабушка моя»  Я несколько секунд просидел молча, пока мой чайник не закипел  Я взял альбом у друга обратно, буквально вырвал из рук. Открыл посредине на странице с фотографиями девушки. Перелистал в конец на страницу с фотографиями бабушки. Потом отмотал назад. Затем перемотал вперед. Проделал этот нехитрый мультипликационный трюк ещё пару раз  «Это та же самая бабушка, что и на последних фото?» — задал я один из своих фирменных идиотских вопросов  «Та же, та же», — ответил друг с интонацией «и тебя вылечат»  Я держал в руках альбом, ошарашенный, и внутри меня искрился разорванный напополам шаблон  В этот момент в коридоре раздалось шарканье, и в нашу комнату вошла бабушка. Она принесла нам на подносе чай с пряниками   «Ой, бабуля, да не стоило», — сказал ей друг  Старушка поставила поднос и выпрямилась. Она не сразу ушла, видимо, ей нужно было отдышаться. Ей тогда было уже слегка за восемьдесят. Слышала она прекрасно, а вот ноги слушались плохо, как бы ни пытался докричаться до них мозг. Пожилая женщина смотрела прямо на меня. Мне стало неловко    Я поднял альбом, открытый на её девичьих снимках, и произнёс вторую идиотскую фразу за день: «А это вы!»   Она всплеснула руками, словно увидела привидение. И улыбнулась. Той самой улыбкой со старой фотографии. Улыбка не стареет. Передо мной стояла потрясающая красавица, девушка с пожелтевшего снимка. По комнате вокруг нас летали бабочки, выпорхнувшие у меня из живота  Как часто наши бабушки для нас — это всего лишь последняя страница фотоальбома. Как опрометчиво мы забываем перевернуть её, чтобы увидеть чудо стариковской молодости. Как сложно нам поверить в то, что под Поленовым скрывается Айвазовский, что в тихом пруду тоже могли бушевать девятибалльные страсти  Как жаль, что наши старики уходят от нас неразгаданными и нераскрытыми, как старый фотоальбом Автор: Олег Батлук
Однажды я сидел в гостях у друга детства. Мне тогда было лет двадцать, я оканчивал институт. Мы с ним вспоминали своё советское счастливое голодранство, рассматривая старые фотографии. Я обратил внимание на раритетный альбом со спутником на обложке, лежавший в глубине ящика. «О, это моей бабушки, ничего интересного», — прокомментировал друг. Я всё же попросил разрешения посмотреть. «Бабуль, можно Олег твой альбом посмотрит?» — крикнул друг. «Да, конечно!» — прилетело обратно из соседней комнаты через коридор. Бабушка жила в той же квартире вместе с родителями друга и с ним самим. Я открыл альбом на первой странице и принялся листать. Ничего выдающегося, обычные жёлтые листья чьей-то судьбы, как в любом парке по осени, как в любой жизни в старости. Снимки детей, женщин, мужчин, черно-белого неба, серого солнца, застывшего навеки моря, горделивых зданий, от которых сейчас и кирпича не найти. Но на середине альбома я задержался. Меня зацепили несколько похожих фотографий какой-то девушки. Это была полноценная фотосессия, как бы мы сейчас сказали, такой ретроинстаграм. Девушка позировала в интерьере. На заднем плане мелькали то старый ламповый радиоприёмник, то картины на стенах, то окно с гардинами. Снимки были очень качественные, даже профессиональные, словно с обложки журнала. Возможно, это впечатление возникало от того, что девушка на фото была божественно хороша. Я даже как-то застеснялся её красоты. Мне показалось, что если я посмотрю чуть подольше, то рискую в неё влюбиться (тогда я ещё не был женат, тогда мне ещё было можно). Девушка на пожелтевших карточках улыбалась так, что чёрно-белые фотографии на мгновение становились цветными. Она улыбалась до перехватывания горла, до бабочек у меня в животе. Я поспешил перевернуть страницу. Затем шли ещё какие-то снимки, все современнее и современнее, а в конце альбома, на последних листах, я уже без труда узнавал бабушку моего друга — на даче, на лавочке, за столом. Я закрыл альбом и вернул его другу. «Интересно, — процедил я из вежливости, — девушка там одна на фото, очень ничего. Родственница ваша?» «А, — протянул товарищ, сразу поняв, о чём я говорю, — ага, родственница. Бабушка моя» Я несколько секунд просидел молча, пока мой чайник не закипел Я взял альбом у друга обратно, буквально вырвал из рук. Открыл посредине на странице с фотографиями девушки. Перелистал в конец на страницу с фотографиями бабушки. Потом отмотал назад. Затем перемотал вперед. Проделал этот нехитрый мультипликационный трюк ещё пару раз «Это та же самая бабушка, что и на последних фото?» — задал я один из своих фирменных идиотских вопросов «Та же, та же», — ответил друг с интонацией «и тебя вылечат» Я держал в руках альбом, ошарашенный, и внутри меня искрился разорванный напополам шаблон В этот момент в коридоре раздалось шарканье, и в нашу комнату вошла бабушка. Она принесла нам на подносе чай с пряниками «Ой, бабуля, да не стоило», — сказал ей друг Старушка поставила поднос и выпрямилась. Она не сразу ушла, видимо, ей нужно было отдышаться. Ей тогда было уже слегка за восемьдесят. Слышала она прекрасно, а вот ноги слушались плохо, как бы ни пытался докричаться до них мозг. Пожилая женщина смотрела прямо на меня. Мне стало неловко Я поднял альбом, открытый на её девичьих снимках, и произнёс вторую идиотскую фразу за день: «А это вы!» Она всплеснула руками, словно увидела привидение. И улыбнулась. Той самой улыбкой со старой фотографии. Улыбка не стареет. Передо мной стояла потрясающая красавица, девушка с пожелтевшего снимка. По комнате вокруг нас летали бабочки, выпорхнувшие у меня из живота Как часто наши бабушки для нас — это всего лишь последняя страница фотоальбома. Как опрометчиво мы забываем перевернуть её, чтобы увидеть чудо стариковской молодости. Как сложно нам поверить в то, что под Поленовым скрывается Айвазовский, что в тихом пруду тоже могли бушевать девятибалльные страсти Как жаль, что наши старики уходят от нас неразгаданными и нераскрытыми, как старый фотоальбом Автор: Олег Батлук

About