4 años tenía cuando dejé de verte como un “papá”. Año 2005, nuestro accidente: el auto volcó, saliste volando por el parabrisas y yo quedé inconsciente adentro. Al despertarme ya había bastante gente. Me paré sobre la ventana del auto, dado que quedó de costado. Empecé a llorar, aunque no lo recuerdes, ya que paré cuando te acercaste. No por el shock de verte bañado en sangre de pies a cabeza, ni porque se te veía un pedazo de cráneo, sino porque estabas tranquilo. Vi en tu mirada que, en medio del caos, tenías todo bajo control. De hecho, decidiste seguir cortándote la mano rompiendo el parabrisas como si de un papel se tratara, para sacarme por el mismo agujero que saliste disparado vos. Ahí entendí que no tenía un papá, sino algo más cercano a un Dios. La vida no me permitió verte envejecer, equivocarte o escucharte decir boludeces en las que te podía contradecir. No me permitió humanizarte, por eso mi vara siempre fue inalcanzable. Es algo con lo que cargo, pero qué orgullo ser hijo tuyo. Hoy entiendo que detrás de toda esa valentía que todos respetaban, admiraban y temían, era porque ninguno cargaba con un miedo tan grande como el tuyo. Que tu grandeza nunca vino de la fuerza, el coraje o la capacidad de llevarte el mundo por delante. Por el contrario, siempre se trató de tu vulnerabilidad. Esa era tu mayor fortaleza. Esa mezcla de amor incondicional que jamás volví a experimentar, junto con el miedo descomunal de perder. De volver a perder… Y ese miedo a perder también lo noté el día que partiste. Mientras te llevaban, me buscaste con la mirada, la cual sostuviste a pesar de ni siquiera poder sostener el peso de tu propia cabeza. Yo sé que esto es hablar de más, pero no quiero que muera conmigo todo aquello de lo que soy testigo. Te amo como nunca amé a nadie. Feliz día pa❤️ - @charly.menegatti