"Mi exsuegra me invitó un vaso de ensalada de frutas diciendo que no tenía uvas… jamás imaginé que terminaría luchando por mi vida." Hay personas que creen que las alergias son una moda. Que uno dice "soy alérgico" porque quiere llamar la atención o porque le gusta sentirse especial. Mi exsuegra era una de ellas. Y casi me cuesta la vida demostrarle que estaba equivocada. Me llamo Valeria y tengo una alergia severa a las uvas desde que era una nena. No es que me pique un poquito la garganta o me salgan unas ronchas. No. En mi caso, una mínima cantidad basta para que mi cuerpo entre en shock anafiláctico. La garganta empieza a cerrarse, la presión cae y, si no recibo adrenalina a tiempo, puedo morir. Los médicos fueron muy claros conmigo desde chica. —Nunca comas nada si no sabés exactamente qué contiene. Aprendí a vivir con ese miedo. Siempre llevaba mi autoinyector en la cartera. Leía cada etiqueta. Preguntaba los ingredientes aunque pareciera pesada. Porque prefería quedar como exagerada antes que terminar en un hospital. Cuando conocí a Martín, el que años después sería mi esposo, fui completamente sincera desde el primer día. —Hay algo que tenés que saber. Soy alérgica a las uvas. Él se preocupó enseguida. —¿Tan grave es? —Muy grave. Nunca volvió a olvidarlo. Cada vez que salíamos a comer preguntaba por los ingredientes antes que yo. Si compraba jugo, revisaba que no tuviera concentrado de uva. Hasta dejó de comprar pasas porque le daba miedo que hubiera contaminación cruzada. Con él me sentía segura. El problema nunca fue Martín. El problema siempre fue su madre. Desde la primera vez que me vio me hizo sentir que yo no era suficiente para su hijito. —Es muy flaquita... —Seguro ni cocinar sabe... —Las chicas de ahora vienen falladas. Yo sonreía por educación. Pero cada comentario era una pequeña piedra en el zapato. Cuando escuchó lo de mi alergia soltó una carcajada. —¡Ay, por favor! Antes nadie era alérgico a nada. —Antes tampoco había tantos estudios médicos —contesté. Ella rodó los ojos. —Lo que pasa es que ahora cualquier cosita le ponen nombre. Ese fue el comienzo. Cada reunión familiar era exactamente igual. Si había una torta de frutas... —¿No podés comer? Si alguien abría un vino... —¿También te hace mal? Si servían postre... —¿Estás segura? Capaz no tiene uvas. Siempre el mismo tono. Como si estuviera intentando descubrir una mentira. Una Navidad incluso me acercó una copa de clericó. —Probalo. —No puedo. —Tiene apenas unas uvas. —Precisamente por eso no puedo. Ella bufó. —¡Qué exageración! Mi cuñado intervino enseguida. —Mamá, dejala tranquila. Pero ella nunca dejaba pasar una oportunidad. Con el tiempo empecé a evitar las reuniones. Inventaba excusas. Decía que tenía trabajo. Que me dolía la cabeza. Cualquier cosa con tal de no soportar otra tarde escuchando que mi alergia era "un capricho". Un domingo por la mañana sonó mi teléfono. Era ella. Lo primero que pensé fue que había pasado algo grave. Nunca me llamaba. Atendí. —Hola, Valeria. —Hola... —Quería invitarte a almorzar. Me sorprendió tanto que tardé unos segundos en responder. —¿A mí? —Sí. Hace mucho que no compartimos un domingo. Su voz sonaba increíblemente amable. Hasta cariñosa. Después agregó: —Preparé una ensalada de frutas especialmente para vos. Sentí una pequeña esperanza. Quizás realmente quería empezar de nuevo. Quizás había entendido que no tenía sentido seguir peleando. —¿No tiene uvas? —pregunté automáticamente. Se rió. —¡Ay, nena! ¿Todavía desconfiás de mí? Te prometo que no tiene ni una sola uva. Colgué sintiéndome un poco culpable. Tal vez había sido injusta con ella. Cuando Martín llegó del trabajo le conté. Él sonrió. —¿Viste? Te dije que mamá iba a cambiar. —Ojalá. —Andá tranquila. Si hubiera sabido lo que iba a pasar esa tarde... Jamás habría cruzado la puerta de su casa. Continuará... - @giseldominguezescritora