La Vida nunca le tuvo miedo a la Muerte. Eso fue lo que nadie entendió. Mientras todos corrían al escuchar su nombre, ella caminaba hacia ella con las manos llenas de flores. No porque quisiera desaparecer. Sino porque quería regalarle algo. Una flor por cada amanecer. Una por cada primavera. Una por cada persona que alguna vez había amado estar aquí. Y la Muerte las recibía todas. Nunca las arrancaba. Nunca las pisaba. Nunca preguntaba por qué se las entregaba. Simplemente las guardaba. Una por una. Entre sus manos silenciosas, como quien guarda fotografías de lugares donde alguna vez fue feliz. Porque la Muerte adoraba a la Vida. Adoraba su manera de llenar el mundo de ruido, de hacer crecer árboles donde antes no había nada, de convertir una pequeña semilla en algo capaz de romper la tierra. La observaba correr, reír, equivocarse, volver a empezar. Y nunca sintió odio por ella. ¿Cómo podría odiar aquello que le daba sentido a su existencia? La Vida, en cambio, conocía algo que los humanos habían olvidado: la Muerte no venía a destruirla. Solo esperaba. Esperaba el momento en que cada historia hubiera terminado de ser contada. Y cuando llegaba ese momento, la Vida no lloraba frente a ella. Le entregaba otra flor. —Cuídala. Y la Muerte respondía guardándola junto a todas las anteriores. Por eso sus manos estaban llenas de recuerdos. Recuerdos de niños que alguna vez corrieron. De ancianos que alguna vez soñaron. De personas que amaron tanto que dejaron flores incluso después de irse. La gente veía a la Muerte y solo pensaba en aquello que perdía. Pero nadie miraba sus manos. Nadie veía el jardín que llevaba consigo. Porque la Muerte no coleccionaba finales. Coleccionaba vidas. Y la Vida tampoco era eterna. Ella lo sabía. Sabía que todo lo que nace algún día crece, florece y termina. Pero terminar no significaba que nunca hubiera sido hermoso. Una flor no deja de ser bella porque algún día tenga que caer. Y entonces ambas se miraban. La Vida, brillante como el primer rayo de sol. La Muerte, serena como la noche que llega después. Dos gotas de agua. Idénticas en su origen, diferentes en su camino. Una avanzaba hacia el nacimiento. La otra esperaba al final. Y aun así, ninguna podía existir sin la otra. Porque ¿qué sería la Vida si nunca pudiera terminar? ¿Y qué sería la Muerte si nunca hubiera una vida que guardar? Así comenzó el ciclo. Y así continúa. La Vida entrega una flor. La Muerte la guarda. La Muerte abre sus manos. Y la Vida vuelve a nacer. Una y otra vez. Sin odio. Sin miedo. Sin despedidas verdaderas. Solo ese eterno encuentro entre aquello que comienza y aquello que permite volver a comenzar. Quizá por eso, cuando llega la primavera, la Vida sonríe. Porque sabe que la Muerte todavía conserva sus flores. Y quizá por eso, cuando cae una flor, la Muerte no la considera perdida. La guarda. Como siempre. Porque algunas cosas no terminan. Solo cambian de manos. Y mientras el mundo siga naciendo, creciendo, floreciendo y volviendo a empezar, ellas seguirán encontrándose. La Vida abrazando a la Muerte. La Muerte cuidando a la Vida. Dos gotas de agua que jamás dejaron de mirarse. Dos mitades del mismo ciclo. Dos nombres para una misma eternidad. #inspiration #deathandlife #flowers #death #life - @7j_qsp13r5l