@stacksociety: clothes from @MaisonRêvora #luxurylifestyle #rich #aesthetics #fashion #fyp

stacksociety
stacksociety
Open In TikTok:
Region: SE
Monday 05 October 2026 11:26:27 GMT
7846
1826
7
17

Music

Download

Comments

rangersden7
RangersDen :
*you're
2026-10-06 01:04:23
0
solarixk
solari xk :
2026-10-07 22:57:49
0
digitalmaincharacterben
Digital.maincharacter.ben✨ :
FUTURE ❤️
2026-10-05 13:07:58
0
day.in.the.life6037
day in the life :
2026-10-05 12:07:56
0
milkywater59
MilkyWater42 :
😁😁😁
2026-10-05 14:20:14
1
milkywater59
MilkyWater42 :
🔥🔥🔥
2026-10-05 14:20:16
1
sneakgamer1656
sneakgamer1656 :
😁😁😁
2026-10-05 19:05:50
0
To see more videos from user @stacksociety, please go to the Tikwm homepage.

Other Videos

Мамочка… Сегодня год, как тебя нет со мной. Целый год. Я долго думала, что написать тебе сегодня. Какие слова подобрать, чтобы вместить в них всё, что было за этот год. Но таких слов нет. Есть только одно простое и бесконечное: я скучаю по тебе, мам. Год тишины от тебя. Год крика моей души. Самое странное, что жизнь не остановилась. Наступало утро. Люди куда-то спешили. Звонили телефоны. Кто-то смеялся, строил планы, говорил о чём-то обычном. Жила и я. Только уже в мире, где тебя нет. Наверное, самое страшное за этот год — привыкать к тишине после тебя. Мы ведь разговаривали каждый день. По несколько раз. Я знала твой голос во всех его оттенках. По одному твоему «алло» могла понять, как ты себя чувствуешь, какое у тебя настроение, всё ли хорошо. Я звонила тебе просто потому, что хотела услышать тебя. Рассказать какую-нибудь мелочь. Спросить что-то. Поделиться. Иногда даже не было ничего важного — просто хотелось набрать твой номер и сказать: «Мам, это я…» Я часто приезжала к тебе. И всё равно сегодня мне кажется — мало. Потому что сколько бы времени ни провёл рядом с мамой, когда её не становится, понимаешь: тебе всё равно не хватило. Не хватило ещё одного разговора. Ещё одного дня. Ещё одного объятия. Мне не хватило тебя на всю оставшуюся жизнь. Я до сих пор иногда думаю: «Надо маме рассказать…» Что-то происходит — хорошее или плохое — и первая мысль о тебе. А потом приходит вторая. Тебе нельзя позвонить. И между этими двумя мыслями — вся моя боль. Раньше я знала: где-то в этом мире есть ты. Моя мама. Человек, которому можно позвонить в любую минуту. Человек, к которому можно приехать. Человек, рядом с которым мне не нужно было быть сильной, взрослой, собранной. Я могла быть просто дочерью. И я даже не представляла, какое это счастье — иметь возможность сказать слово «мама» и знать, что тебе ответят. Теперь телефон молчит. И эта тишина иногда оглушает сильнее любого крика. Год тишины от тебя. Год крика моей души. Мне не хватает твоего: «Как ты?» «Ты поела?» «Напиши, когда доберёшься». Мне не хватает твоей заботы, твоего беспокойства, твоего голоса. Тех самых обычных вещей, из которых, как оказалось, и состояло моё счастье. Мамочка, я никогда не перестану говорить тебе спасибо. За заботу и тепло. За то, что всегда была рядом. За то, что ждала меня. За то, что переживала. За то, что любила так, как умеет любить только мама. За то, что рядом с тобой, сколько бы лет мне ни было, я всё равно оставалась твоей девочкой. После твоего ухода я поняла одну страшно простую вещь. Когда не становится мамы, ты не перестаёшь быть дочерью. Ты просто становишься дочерью, которой больше некуда прийти к маме. И сколько бы тебе ни было лет, в самый трудный момент внутри всё равно рождается одно: «Мамочка, мне бы сейчас к тебе…» Мне тоже хочется к тебе, мам. Не куда-то. Не «туда». А в тот день, где ты ещё была. Где можно было набрать твой номер — и ты ответишь. Где можно было приехать — и ты откроешь дверь. Где я могла обнять тебя, почувствовать тепло твоих рук и даже не задумываться о том, что когда-нибудь буду готова отдать всё за возможность пережить эту минуту ещё раз. Я бы не просила ничего большого. Мне хватило бы одного самого обычного дня с тобой. Проснуться утром и знать: мама есть. Позвонить тебе. Услышать: «Да, доченька…» И пусть мы поговорили бы о самых обычных вещах. Теперь я знаю — обычных разговоров с мамой не бывает. Каждый из них был подарком. Просто тогда я ещё не знала, что однажды мне придётся жить одними воспоминаниями о твоём голосе. Сегодня год, мамочка. Триста шестьдесят пять дней без тебя. Триста шестьдесят пять дней, когда я не слышала твоего «алло». Не видела тебя. Не обнимала. Не могла приехать и просто побыть рядом. Я учусь жить дальше. Не отпускать тебя. Нет. Тебя я отпускать не хочу. Я учусь нести тебя в себе. В том, как я люблю. Как забочусь о близких. В своих словах, привычках, жестах. Иногда я замечаю в себе что-то твоё — и на мгновение становится тепло.  Будто ты оставила во мне маленькую частичку себя, чтобы я совсем не осталась без тебя. И мне тебя не хватает на целую жизнь…#переверзева_оксана #мама#реки
Мамочка… Сегодня год, как тебя нет со мной. Целый год. Я долго думала, что написать тебе сегодня. Какие слова подобрать, чтобы вместить в них всё, что было за этот год. Но таких слов нет. Есть только одно простое и бесконечное: я скучаю по тебе, мам. Год тишины от тебя. Год крика моей души. Самое странное, что жизнь не остановилась. Наступало утро. Люди куда-то спешили. Звонили телефоны. Кто-то смеялся, строил планы, говорил о чём-то обычном. Жила и я. Только уже в мире, где тебя нет. Наверное, самое страшное за этот год — привыкать к тишине после тебя. Мы ведь разговаривали каждый день. По несколько раз. Я знала твой голос во всех его оттенках. По одному твоему «алло» могла понять, как ты себя чувствуешь, какое у тебя настроение, всё ли хорошо. Я звонила тебе просто потому, что хотела услышать тебя. Рассказать какую-нибудь мелочь. Спросить что-то. Поделиться. Иногда даже не было ничего важного — просто хотелось набрать твой номер и сказать: «Мам, это я…» Я часто приезжала к тебе. И всё равно сегодня мне кажется — мало. Потому что сколько бы времени ни провёл рядом с мамой, когда её не становится, понимаешь: тебе всё равно не хватило. Не хватило ещё одного разговора. Ещё одного дня. Ещё одного объятия. Мне не хватило тебя на всю оставшуюся жизнь. Я до сих пор иногда думаю: «Надо маме рассказать…» Что-то происходит — хорошее или плохое — и первая мысль о тебе. А потом приходит вторая. Тебе нельзя позвонить. И между этими двумя мыслями — вся моя боль. Раньше я знала: где-то в этом мире есть ты. Моя мама. Человек, которому можно позвонить в любую минуту. Человек, к которому можно приехать. Человек, рядом с которым мне не нужно было быть сильной, взрослой, собранной. Я могла быть просто дочерью. И я даже не представляла, какое это счастье — иметь возможность сказать слово «мама» и знать, что тебе ответят. Теперь телефон молчит. И эта тишина иногда оглушает сильнее любого крика. Год тишины от тебя. Год крика моей души. Мне не хватает твоего: «Как ты?» «Ты поела?» «Напиши, когда доберёшься». Мне не хватает твоей заботы, твоего беспокойства, твоего голоса. Тех самых обычных вещей, из которых, как оказалось, и состояло моё счастье. Мамочка, я никогда не перестану говорить тебе спасибо. За заботу и тепло. За то, что всегда была рядом. За то, что ждала меня. За то, что переживала. За то, что любила так, как умеет любить только мама. За то, что рядом с тобой, сколько бы лет мне ни было, я всё равно оставалась твоей девочкой. После твоего ухода я поняла одну страшно простую вещь. Когда не становится мамы, ты не перестаёшь быть дочерью. Ты просто становишься дочерью, которой больше некуда прийти к маме. И сколько бы тебе ни было лет, в самый трудный момент внутри всё равно рождается одно: «Мамочка, мне бы сейчас к тебе…» Мне тоже хочется к тебе, мам. Не куда-то. Не «туда». А в тот день, где ты ещё была. Где можно было набрать твой номер — и ты ответишь. Где можно было приехать — и ты откроешь дверь. Где я могла обнять тебя, почувствовать тепло твоих рук и даже не задумываться о том, что когда-нибудь буду готова отдать всё за возможность пережить эту минуту ещё раз. Я бы не просила ничего большого. Мне хватило бы одного самого обычного дня с тобой. Проснуться утром и знать: мама есть. Позвонить тебе. Услышать: «Да, доченька…» И пусть мы поговорили бы о самых обычных вещах. Теперь я знаю — обычных разговоров с мамой не бывает. Каждый из них был подарком. Просто тогда я ещё не знала, что однажды мне придётся жить одними воспоминаниями о твоём голосе. Сегодня год, мамочка. Триста шестьдесят пять дней без тебя. Триста шестьдесят пять дней, когда я не слышала твоего «алло». Не видела тебя. Не обнимала. Не могла приехать и просто побыть рядом. Я учусь жить дальше. Не отпускать тебя. Нет. Тебя я отпускать не хочу. Я учусь нести тебя в себе. В том, как я люблю. Как забочусь о близких. В своих словах, привычках, жестах. Иногда я замечаю в себе что-то твоё — и на мгновение становится тепло. Будто ты оставила во мне маленькую частичку себя, чтобы я совсем не осталась без тебя. И мне тебя не хватает на целую жизнь…#переверзева_оксана #мама#реки

About